秃铅笔从指缝里滑下去，在红墨血海上滚了半圈，木杆沾了血色，再也不动了。

我盯着墙上那行宋体：【丫头开始消散。】

可丫头的手还攥着我的菌丝。

攥的力气小了。

她手背上的褐金浮雕像被水泡过的金箔，边缘起卷、翘皮。

心跳从刚才的一秒一下，变成两秒一下。

每一次跳，她身体的透明度就往上爬一寸。

"我不接了。

"我把断笔杆往地上一戳，

"没笔了还接个屁。

"

主编从红墨血海里抬起头，断肩带还绕在指头上。

"你最好别光骂街。

门槛上的东西进来了。

"

十根指头。

不是手。

是十个独立的、灰扑扑的、像老式CRT屏幕像素堆出来的指头虚影，从门缝底下挨个挤进来，指节一节一节地屈伸，像有人在看不见的键盘上盲打。

哒。

哒哒。

哒哒哒。

每敲一下地板，稿纸地面上就长出一行新的预写宋体。

"此处主角左腿菌丝归零。

"

"此处编辑部温度降至叙事冰点。

"

"此处主编不再说话。

"

第三行刚长出来，主编就骂了一句脏话把绕指头的肩带扯下来甩出去。

肩带像条死蛇抽在最近那根虚影指头上，指头闪了一下，没断，但敲地的节奏乱了半拍。

预写行还在涨。

可这一次，它们不只是在墙上飘了——它们硬化了。

灰色的、等宽字体排版的网格线从纸面立起来，变成一条条像水泥预制板一样的板条，带着五号宋体的油墨边，横着朝我们拍过来。

不是锁链（那玩意儿十二章用过了），是版式压迫。

板条过处，空气里的文字流全被压成扁扁的铅块，连声音都变闷了。

第一块板条擦过我肩膀，碳化的菌丝直接被拍掉一层黑渣，露出底下还在渗液的裂缝。

疼。

不是叙事疼，是真真切切的、像砂纸搓骨头的疼。

"丫头！

躲板条！
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